"O senhor poderia me dizer, por favor, qual caminho eu devo seguir a partir daqui?"
"Isso depende muito de para onde você quer ir", respondeu o Gato.
"Não me importo muito para onde...", disse Alice.
"Então não importa qual caminho você segue", disse o Gato.
Lewis Carroll
Alice no País das Maravilhas, cap. vi
— Bem escusado fora tudo isso –respondeu D. Quixote–se eu me tivesse lembrado de preparar uma redoma de bálsamo de Ferrabrás, que uma só gota dele nos pouparia mais tempo e curativos.
— Que redoma e que bálsamo vem a ser esse? — disse Sancho Pança.
— É um bálsamo –respondeu D. Quixote– de que eu tenho a receita na memória, com o qual ninguém pode ter medo da morte, nem se morre de ferida alguma; e assim, quando eu o tiver feito e to entregar, não tens mais nada que fazer: em vendo que nalguma batalha me partem por meio corpo, como muitas vezes acontece, a parte do corpo que tiver caído no chão tomá-la-ás com muito jeito e com muita sutileza, e, antes que o sangue se gele, a porás sobre a outra metade que tiver ficado na sela, por modo que acerte bem à justa; e dar-me-ás a beber basta dois tragos do dito bálsamo, e ver-me-ás ficar mais são que um perro.
Miguel de Cervantes
Dom Quixote, livro i, cap. x
O problema fundamental em qualquer empreendimento artístico é a tendência a separar o artista de seu público e, então, tentar enviar uma mensagem de um a outro. Quando isso acontece, a arte se torna exibicionismo.
Chögyam Trungpa
Dharma/Arte
Não consultes dicionários. Casmurro não está aqui no sentido que eles lhe dão, mas no que lhe pôs o vulgo de homem calado e metido consigo. Dom veio por ironia, para atribuir-me fumos de fidalgo. Tudo por estar cochilando! Também não achei melhor título para a minha narração - se não tiver outro daqui até ao fim do livro, vai este mesmo. O meu poeta do trem ficará sabendo que não lhe guardo rancor. E com pequeno esforço, sendo o título seu, poderá cuidar que a obra é sua. Há livros que apenas terão isso dos seus autores; alguns nem tanto.
Machado de Assis
Dom Casmurro, cap. i
Meu número, por fim, foi chamado e, deixando Lithy na sala da espera, acompanhei um funcionário que vestia um paletó bumfreezer passando por uma sequência de salas claustrofóbicas, cada uma mais cheia que a outra de figuras de papelão recortado de tamanho natural, que ficam de pé sozinhas. Esses homens rígidos ficavam tombados pela sala, os suportes de papelão há muito rasgados. Eram todas figuras do mesmo sujeito, um jovem executivo de terno jaquetão escuro, sacudindo um molho de chaves, com um balão saindo da boca. O balão dizia: "TENHO O PODER DE CONTRATAR - VOCÊ TEM?"
Will Self
Como vivem os mortos, cap. xv
Eu existia em raiva –e a ira me despertou. Sempre fui esquentada e sempre contemporizei, de forma que forma que aquilo era bem igual à vida. A raiva se infiltrava em todas as partes de meu corpo não mais tão sutil, como um três-em-um lubrificando um motor enferrujado. Minha barriga gorda e velha gorgolejava incomodada, meus membros frouxos sacudiam com irritação, meu velho sexo cansado ficou borrachento de ressentimento, meus órgãos internos tocavam arpejos de indignação. Até partes de mim que, quando eu estava viva, estavam mortas –meu cabelo, meus dentes, minhas unhas do pé– doíam de insatisfação. Já viu uma unha do pé insatisfeita? Acho que não.
Will Self
Como vivem os mortos, cap. xiii
Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!
Mario Quintana
Poeminho do contra
Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá idéia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros; mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me. Quantos minutos gastamos naquele jogo? Só os relógios do Céu terão marcado esse tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios. Há de dobrar o gozo aos bem-aventurados do Céu conhecer a soma dos tormentos que já terão padecido no inferno os seus inimigos; assim também a quantidade das delícias que terão gozado no Céu os seus desafetos aumentará as dores aos condenados do inferno. Este outro suplício escapou ao divino Dante; mas eu não estou aqui para emendar poetas. Estou para contar que, ao cabo de um tempo não marcado, agarrei-me definitivamente aos cabelos de Capitu, mas então com as mãos, e disse-lhe, –para dizer alguma coisa,– que era capaz de os pentear, se quisesse.
Machado de Assis
Dom Casmurro, cap. xxxii
O relógio de pêndulo dourado, que data do século XVII, bate as horas e as meias horas, e a sra. Daven cuida para que nunca pare. Tenho horror a relógios parados: é um pouco como se estivessem mortos. Todos os pêndulos da casa marcam a hora exata, com exceção do relógio elétrico da cozinha, que está adiantado em cinco minutos.
Georges Simenon
Ainda restam aveleiras, cap. i
Estaria eu, naquela manhã, mais ou menos feliz do que nos outros dias? Não tenho a menor ideia, e a palavra felicidade não faz mais muito sentido para um homem de 74 anos.
Em todo caso, a data permanece na minha memória: 15 de setembro. Uma terça-feira.
Às 6h25, a sra. Daven, como chamo a governanta, entrou sem fazer ruído, sem mover o ar, e colocou a xícara de café sobre a mesa de cabeceira antes de se dirigir para a janela e puxar as cortinas.
Vi logo que não havia sol, que o ar estava nublado, que talvez chovesse.
Nós nos dissemos bom dia, simplesmente. Falamos pouco. Enquanto eu bebia um primeiro gole, ela guardou as roupas que eu tirara na noite anterior e eu, por minha vez, girei o botão do rádio para ouvir as notícias da manhã.
São rituais. Eles se criaram pouco a pouco, e me seria bem difícil saber por que nós os seguíamos religiosamente.
Georges Simenon
Ainda restam aveleiras, parágrafo de abertura
