acepipes citados

Desaparecimento impossível

2012-02-14T10:35:00.002-02:00

Continuo brincando de não ser cego, continuo comprando livros; continuo enchendo minha casa de livros. Um dia desses me ofereceram uma edição da Enciclopedia Brockhaus de 1966. Senti a presença daquela obra na minha casa, senti essa presença como um espécie de felicidade. Lá estavam os vinte e tantos volumes impressos uma letra gótica que não tenho condições de ler, com os mapas e gravuras que não tenho condições de ver; e o fato é que os livros estavam lá. Eu sentia uma espécie de gravitação amistosa que vinha deles. Penso que o livro é uma das possibilidades de felicidade que nós, homens, temos.
Fala-se no desaparecimento do livro; eu acho que é impossível.

Jorge Luis Borges
O livro, em Borges oral e sete noites

Missões da literatura

2012-02-01T21:07:00.001-02:00

Quem tinha razão era o irritado educador ou vice-diretor, dr. Pessach Ikhat, que se levantou ao final do evento e alegou raivosamente que uma das missões da literatura era às vezes destilar da miséria e do sofrimento ao menos uma pitada de consolo ou um pequeno lampejo de benevolência. Como dizê-lo? Ao menos lamber nossas feridas, já que não lhes põe nenhum curativo. E a literatura deve, no mínimo, dignar-se de não coquetear e de não se comprazer em ridicularizar e cavucar as feridas, como fazem atualmente ad nauseam os novos escritores, tudo para eles é sátira, tudo é zombaria e paródia, paródia deles mesmos, tudo é perversa mordacidade, e tudo está cheio de maldade.

Amos Oz
Rimas da Vida e da Morte

Bagagem

2011-11-16T21:28:00.002-02:00

Se lemos um livro antigo é como se lêssemos todo o tempo transcorrido entre o dia em que ele foi escrito e nós. O livro pode estar cheio de erratas, podemos não estar de acordo com as opiniões do autor, mas ele ainda conserva alguma coisa sagrada, alguma coisa divina, não com respeito supersticioso, mas com o desejo de encontrar felicidade, de encontrar sabedoria.

Jorge Luis Borges
O livro, em Borges Oral e Sete Noites

Por que escrever?

2011-07-25T08:49:00.001-03:00

Como sabem, a pergunta que mais fazem a nós, a pergunta predileta, é: por que você escreve? Escrevo porque tenho uma necessidade inata de escrever! Escrevo porque sou incapaz de fazer um trabalho normal, como as outras pessoas. Escrevo porque quero ler livros como os que eu escrevo. Escrevo porque sinto raiva de todos vocês, sinto raiva de todo mundo. Escrevo porque adoro passar o dia sentado à mesa escrevendo. Escrevo porque só consigo participar da vida real quando a modifico. Escrevo porque quero que os outros, todos nós, o mundo inteiro, saibam que tipo de vida nós vivemos, e continuamos a viver. Escrevo porque adoro o cheiro do papel, da caneta e da tinta. Escrevo porque acredito na literatura, na arte do romance, mais do que em qualquer outra coisa. Escrevo porque é um hábito, uma paixão. Escrevo porque tenho medo de ser esquecido. Escrevo para ficar só. Talvez escreva porque tenho a esperança de entender porque eu sinto tanta, tanta raiva de todos vocês, tanta, tanta raiva de todo mundo. Escrevo porque gosto de ser lido. Escrevo porque quando começo um romance, um ensaio, uma página, sempre quero chegar ao fim. Escrevo porque todo mundo espera que eu escreva. Escrevo porque tenho uma crença infantil na imortalidade das bibliotecas. Escrevo porque é animador transformar todas as belezas e riquezas da vida em palavras. Escrevo porque desejo escapar do presságio de onde existe um lugar para o qual preciso ir, mas ao qual -como num sonho- nunca chego. Escrevo porque jamais consegui ser feliz. Escrevo para ser feliz.

Orham Pamuk
A maleta de meu pai

Escrita e complexidade

2011-05-18T20:05:00.000-03:00

Tentei, não sei se com felicidade, a redação de contos diretos. Não me atrevo a afirmar que são simples; não existe na Terra uma única página, uma única palavra que o seja, já que todas postulam o universo, cujo atributo mais notório é a complexidade.

Jorge Luis Borges
O informe de Brodie, prefácio

Descobridores

2011-04-12T20:30:00.001-03:00

Descobrir o desconhecido não é uma especialidade de Simbad, de Érico o Vermelho ou de Copérnico. Não há um único homem que não seja um descobridor. Ele começa descobrindo o amargo, o salgado, o côncavo, o liso, o áspero, as sete cores do arco-íris e as vinte e tantas letras do alfabeto; passa pelos rostos, mapas, animais e astros; conclui pela dúvida ou pela fé e pela certeza quase total da própria ignorância.

Jorge Luis Borges
Atlas, prefácio

Riscos

2011-03-18T08:49:00.000-03:00

E chegou o dia
em que o risco
de permanecer apertada
no botão
era mais doloroso
que o risco
necessário
para florir.

Anaïs Nin

Tempos

2010-12-18T08:39:00.000-02:00

Aquele foi o melhor dos tempos, foi o pior dos tempos; aquela foi a idade da sabedoria, foi a idade da insensatez, foi a época da crença, foi a época da descrença, foi a estação da Luz, a estação das Trevas, a primavera da esperança, o inverno do desespero; tínhamos tudo diante de nós, tínhamos nada diante de nós, íamos todos direto para o Paraíso, íamos todos direto no sentido contrário.

Charles Dickens
Um conto de duas cidades, parágrafo de abertura

Deserto

2010-12-16T19:58:00.000-02:00

— Senhor, disse ele, sou o seu servo e aguardo suas ordens!
     — Gostaria de sair deste deserto, explicou Bastian. Você pode me levar para fora daqui?
     Graograman abanou a juba.
     — Isso é impossível, senhor.
     — Por quê?
     — Porque eu trago o deserto comigo.

Michael Ende
A história sem fim

Viagens e felicidade

2010-12-15T21:46:00.003-02:00

Viajar é o paraíso dos tolos. Devemos às nossas primeiras jornadas a descoberta de que o lugar não significa nada. Em casa, imagino sonhadoramente que em Nápoles ou em Roma poderei intoxicar-me de beleza e livrar-me da tristeza. Faço as malas, abraço os amigos, tomo um vapor e, finalmente, acordo em Nápoles e lá, diante de mim, está o fato insubornável, o triste eu, implacável, idêntico, de que fugi. Visito o Vaticano e os palácios. Finjo estar intoxicado com as visitas e as sugestões, mas não é verdade. O meu gigante acompanha-me por onde vou.

Ralph Waldo Emerson
Ensaios

Quero só ver

2010-10-18T07:00:00.002-02:00

mau pai foi
ao Rio tratar de
um câncer (que
o mataria) mas
perdeu os óculos
na viagem
quando lhe levei
os óculos novos
comprados na Ótica
Fluminense ele
examinou o estojo com
o nome da loja dobrou
a nota de compra guardou-a
no bolso e falou:
quero ver
agora qual é o
sacana que vai dizer
que eu nunca estive
no Rio de Janeiro.

Ferreira Gullar
Muitas vozes, Meu pai

Sobre quem repassa e-mails com nome de Clarice

2010-10-16T08:59:00.000-03:00

Acordei com um pesadelo terrível: sonhei que ia para fora do Brasil (vou mesmo em agosto) e quando voltava ficava sabendo que muita gente tinha escrito coisas e assinado embaixo meu nome. Eu reclamava, dizia que não era eu, e ninguém acreditava, e riam de mim. Aí não aguentei e acordei. Eu estava tão nervosa e elétrica e cansada que quebrei um copo.

Clarice Lispector
Correspondências (Teresa Monteiro, org.)

Sobreviver

2010-10-16T08:47:00.000-03:00

Mas sobreviver não é bom. Creia-me. Não se sobrevive por inteiro, e a parte de nós que sobra, estiola-se num não saber que fazer do tempo, que não flui, e da aridez da existência, que estanca. É um não saber o que fazer de si mesmo.

Elisa Lispector
Corpo a corpo

Arrependimento

2010-09-25T10:24:00.000-03:00

— Observo o arrependimento periódico como uma grande hipocrisia –disse solenemente d'Arthez.– [...] O arrependimento é uma virgindade que nossa alma deve a Deus: um homem que se arrepende duas vezes é pois um terrível sicofanta.

Honoré de Balzac
Ilusões perdidas, parte ii

Livros e dinheiro

2010-09-11T20:20:00.000-03:00

Todas essas incursões pelos campos do pensamento, nosso monumento construído com nosso sangue torna-se para os editores um mau ou um bom negócio. Os livreiros venderão ou não seu manuscrito. Para eles, eis todo o problema. Um livro, para eles, representa um capital a arriscar. Mais o livro é belo, menos tem chances de ser vendido. Todo homem superior eleva-se acima das massas, seu sucesso está, pois, em proporção direta com o tempo necessário para apreciar a obra. Nenhum livreiro deseja esperar. O livro de hoje deve ser vendido amanhã. Neste sistema, os livreiros recusam os livros substanciais para os quais é preciso elevadas e lentas aprovações.

Honoré de Balzac
Ilusões perdidas, parte ii

Jornalismo

2010-09-09T22:32:00.000-03:00

Vejo os jornalistas nos saguões dos teatros, e eles me causam horror. O jornalismo é um inferno, um abismo de iniquidades, de mentiras, de traições; não se pode atravessá-lo de dele sair puro, a menos que protegido, como Dante, pelos divinos louros de Virgílio.

Honoré de Balzac
Ilusões perdidas, parte ii

Verdadeiro leitor

2010-09-07T22:30:00.002-03:00

Se este livro vier jamais a sair, que se afastem dele os profanos. Pois escrever é coisa sagrada, onde os infiéis não têm entrada. Estar fazendo de propósito um livro bem ruim para afastar os profanos que querem "gostar". Mas um pequeno grupo verá que esse "gostar" é superficial e entrarão adentro do que verdadeiramente escrevo, e que não é "ruim" nem é "bom".

Clarice Lispector

Pôr-do-sol

2010-08-28T22:06:00.000-03:00

O pôr-do-sol de Santa Fé também o deixava exaltado. Em certos dias de outono, subia à coxilha do cemitério para ver os crepúsculos vespertinos, que eram longos e fantasticamente coloridos. Em certas horas o céu do poente tomava uma tonalidade esverdeada e transparente: era como se a cor dos campos se refletisse no vidro do horizonte. E sobre toda a paisagem em torno pairava uma vaga neblina violeta que acentuava as sombras, tingia as pessoas, os animais e as coisas, parecendo aumentar a quietude do ar e da hora.

Erico Verissimo
O continente, vol. ii, A teiniaguá, cap. v

Cartas, beijos e areia

2010-08-18T21:16:00.002-03:00

Sim, querida Lotte, deixe tudo por minha conta: faça-me mais pedidos; dê-me esses encargos com mais frequência. Só lhe pediria uma coisa: nunca mais seque a tinta de seus bilhetes cobrindo-os com areia! O de hoje, levei-o vivamente aos lábios, e ainda agora a areia me range entre os dentes.

Goethe
Os sofrimentos do jovem Werther, 25 de julho

Conselho

2010-07-29T20:15:00.001-03:00

Trata de saborear a vida; e fica sabendo que a pior filosofia é a do choramingas que se deita à margem do rio para o fim de lastimar o curso incessante das águas. O ofício delas é não parar nunca; acomoda-te com a lei, e trata de aproveitá-la.

Machado de Assis
Memórias póstumas de Brás Cubas, cap. cxxxvii

Reler

2010-07-26T17:40:00.001-03:00

Deve-se ler pouco e reler muito. Há uns poucos livros totais, três ou quatro, que nos salvam ou que nos perdem. É preciso relê-los, sempre e sempre, com obtusa pertinácia.

Nelson Rodrigues
O óbvio ululante

Silêncio

2010-07-18T20:06:00.002-03:00

O silêncio, por definição, é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão.

José Saramago
Deste mundo e do outro

Porquinho da índia

2010-07-09T13:08:00.003-03:00

Quando eu tinha seis anos
Ganhei um porquinho-da-índia.
Que dor de coração me dava
Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!
Levava ele pra sala
Pra os lugares mais bonitos, mais limpinhos
Ele não gostava:
Queria era estar debaixo do fogão.

Manoel Bandeira

Consequências

2010-06-21T09:03:00.000-03:00

Se antes de cada ato nosso nos puséssemos a prever todas as consequências dele, a pensar nelas a sério, primeiro as imediatas, depois as prováveis, depois as possíveis, depois as imagináveis, não chegaríamos sequer a mover-nos de onde o primeiro pensamento nos tivesse feito parar.

José Saramago
Ensaio sobre a cegueira

Tentação e castidade

2010-06-13T09:59:00.000-03:00

— Ela é, meu amigo, o pudor personificado, os silêncios intermináveis, a timidez, uma invencível castidade e, ao mesmo tempo, suspiros... Sensível, derrete-se como uma cera. Liberta-me dela, em nome de todos os demônios.

Fiódor Dostoiévski
Crime e castigo, parte iii, cap. i

Entrar num bosque

2010-06-09T08:06:00.001-03:00

Começar a ler foi para mim como entrar num bosque pela primeira vez e encontrar-me, de repente, com todas as árvores, todas as flores, todos os pássaros. Quando fazes isso, o que te deslumbra é o conjunto. Não dizes: gosto desta árvore mais que das outras. Não, cada livro em que entrava, tomava-o como algo único.

José Saramago
em entrevista a El País, 29 de novembro de 1998

Elogio ao bom

2010-06-07T17:11:00.000-03:00

Porque aquele que faz o bem, tendo o poder ilimitado de fazer o mal, merece elogios não só pelo bem que faz, mas pelo mal que deixa de fazer.

Sir Walter Scott
Ivanhoe, cap. xxxiii

Arte e artista

2010-06-06T09:14:00.000-03:00

O artista é o criador de coisas belas. Revelar a arte e ocultar o artista é a finalidade da arte.
     [...]
     Podemos perdoar a um homem por haver feito uma coisa útil, contanto que não a admire. A única desculpa de haver feito uma coisa inútil é admirá-la intensamente.
     Toda arte é completamente inútil.

Oscar Wilde
O retrato de Dorian Gray, prefácio

Eu sou Borges

2010-06-01T13:41:00.000-03:00

O tempo é a substância de que estou feito. O tempo é um rio que me arrebata, porém eu sou o rio; é um tigre que me devora, porém eu sou o tigre; é um fogo que me consome, mas eu sou o fogo. O mundo, desgraçadamente, é real; eu, desgraçadamente, sou Borges.

Jorge Luis Borges
Nova refutação do tempo

Arte marcial

2010-05-11T22:49:00.003-03:00

[...] A mente pune o corpo. O corpo aperfeiçoa a mente. Neste círculo, a mente se fortalece e o corpo se enrijece, independentemente das tempestades, dos raios e trovões, do calor escaldante ou do frio do inverno. [...]
Esta era a essência das artes marciais, elevando-me acima de tudo, sem me deixar conspurcar pela lama da vida, distinguindo-me como uma esguia flor de lótus acima da mediocridade e da banalidade.

Da Chen
A montanha e o rio, cap. xxiii

Ausência impiedosa

2010-04-28T23:09:00.002-03:00

Em que profundezas esconderei minha alma
para que não enxergue tua ausência
que como um sol terrível, sem ocaso,
brilha definitiva e impiedosa?
Tua ausência me cerca
como a corda o pescoço.
O mar em que naufraga.

Jorge Luis Borges
Ausência, em Primeira poesia

Outono

2010-04-24T08:38:00.001-03:00

Nenhuma beleza primaveril ou de verão tem tanta graça como vi em uma face outonal.

John Donne

Por quem os sinos dobram?

2010-04-07T08:20:00.001-03:00

Nenhum homem é uma ilha, completa em si mesma; todo homem é um pedaço do continente, uma parte da terra firme. Se um torrão de terra for levado pelo mar, a Europa fica menor, como se tivesse perdido um promontório, ou perdido o solar de um amigo, ou o teu próprio. A morte de qualquer homem diminui a mim, porque na humanidade me encontro envolvido; por isso, nunca mandes indagar por quem os sinos dobram; eles dobram por ti.

John Donne
Meditações

Verdade universalmente aceita ii

2010-03-31T19:46:00.002-03:00

É uma verdade universalmente aceita que um zumbi, uma vez de posse de um cérebro, necessita de mais cérebros. E nunca tal verdade foi mais inquestionável do que durante os recentes ataques ocorridos em Netherfield Park, nos quais os dezoito moradores de uma propriedade foram chacinados e consumidos por uma horda de mortos-vivos.

Seth Grahame-Smith
Orgulho e preconceito e zumbis, parágrafo de abertura

Verdade universalmente aceita i

2010-03-31T19:41:00.004-03:00

É uma verdade universalmente aceita que um homem solteiro na posse de uma bela fortuna necessita de uma esposa.
Por muito pouco que se conheçam os sentimentos ou modo de pensar de tal homem ao entrar pela primeira vez numa vizinhança, esta verdade encontra-se de tal modo enraizada nos espíritos das famílias circundantes que ele é logo considerado como propriedade legítima desta ou daquela de suas filhas.

Jane Austen
Orgulho e preconceito, parágrafo de abertura

140

2010-03-18T07:00:00.001-03:00

Os tais cento e quarenta caracteres refletem algo que já conhecíamos: a tendência para o monossílabo como forma de comunicação. De degrau em degrau, vamos descendo até o grunhido.

José Saramago
em entrevista a André Miranda, O Globo

Enfermidade incurável

2010-03-17T09:29:00.002-03:00

— Ai senhor! –disse a sobrinha– bem os pode Vossa Mercê mandar queimar [estes livros] como aos outros, porque não admiraria que, depois de curado o senhor meu tio da mania dos cavaleiros, lendo agora estes se lhe metesse em cabeça fazer-se pastor, e andar-se pelos bosques e prados, cantando e tangendo; e pior fora ainda o perigo de se fazer poeta, que, segundo dizem, é enfermidade incurável e pegadiça.

Miguel de Cervantes
Dom Quixote, livro i, cap.vi

Envelhecer

2010-03-10T07:04:00.002-03:00

Não sofro pela solidão; já é bastante esforço alguém tolerar a si mesmo e a suas próprias manias. Noto que estou envelhecendo; um sintome inequívoco é o fato de que não me interessam ou não me surpreendem as novidades, talvez porque observe que nada de essencialmente novo há nelas e que não passam de tímidas variações. Quando era jovem, atraíam-me os entardeceres, os arrabaldes e a desventura; agora, as manhãs do centro e a serenidade.

Jorge Luis Borges
O Parlamento, em O livro de areia

Oprimidos e párias

2010-03-08T07:00:00.003-03:00

[...] esclareceu que seu livro cantaria a fraternidade de todos os homens. O poeta de nosso tempo não poderia dar as costas à sua época.
Fiquei pensando e perguntei-lhe se verdadeiramente sentia-se irmão de todos. Se, por exemplo, de todos os empresários de pompas fúnebres, de todos os carteiros, de todos os escafandristas, de todos os que moram nas calçadas de números pares, de todos os afônicos et cetera. Disse que seu livro se referia à grande massa de oprimidos e dos párias.
— Sua massa de oprimidos e párias –respondi– não passa de uma abstração. Só existem os indivíduos, se é que alguém existe.

Jorge Luis Borges
O outro, em O livro de Areia

Palavras

2010-02-26T17:17:00.000-03:00

Palavras, quaisquer palavras, teu riso; e tua beleza tão preguiçosa e incessante. Conversamos, e tu esqueceste as palavras.

Jorge Luis Borges
Dois poemas ingleses, em O outro, o mesmo

Caminhos

2010-01-28T11:45:00.004-02:00

"O senhor poderia me dizer, por favor, qual caminho eu devo seguir a partir daqui?"
     "Isso depende muito de para onde você quer ir", respondeu o Gato.
     "Não me importo muito para onde...", disse Alice.
     "Então não importa qual caminho você segue", disse o Gato.

Lewis Carroll
Alice no País das Maravilhas, cap. vi

Bálsamo de Ferrabrás

2010-01-26T10:13:00.003-02:00

— Bem escusado fora tudo isso –respondeu D. Quixote–se eu me tivesse lembrado de preparar uma redoma de bálsamo de Ferrabrás, que uma só gota dele nos pouparia mais tempo e curativos.
— Que redoma e que bálsamo vem a ser esse? — disse Sancho Pança.
— É um bálsamo –respondeu D. Quixote– de que eu tenho a receita na memória, com o qual ninguém pode ter medo da morte, nem se morre de ferida alguma; e assim, quando eu o tiver feito e to entregar, não tens mais nada que fazer: em vendo que nalguma batalha me partem por meio corpo, como muitas vezes acontece, a parte do corpo que tiver caído no chão tomá-la-ás com muito jeito e com muita sutileza, e, antes que o sangue se gele, a porás sobre a outra metade que tiver ficado na sela, por modo que acerte bem à justa; e dar-me-ás a beber basta dois tragos do dito bálsamo, e ver-me-ás ficar mais são que um perro.

Miguel de Cervantes
Dom Quixote, livro i, cap. x

Arte e exibicionismo

2010-01-22T11:23:00.001-02:00

O problema fundamental em qualquer empreendimento artístico é a tendência a separar o artista de seu público e, então, tentar enviar uma mensagem de um a outro. Quando isso acontece, a arte se torna exibicionismo.

Chögyam Trungpa
Dharma/Arte

Casmurro

2010-01-13T10:01:00.000-02:00

Não consultes dicionários. Casmurro não está aqui no sentido que eles lhe dão, mas no que lhe pôs o vulgo de homem calado e metido consigo. Dom veio por ironia, para atribuir-me fumos de fidalgo. Tudo por estar cochilando! Também não achei melhor título para a minha narração - se não tiver outro daqui até ao fim do livro, vai este mesmo. O meu poeta do trem ficará sabendo que não lhe guardo rancor. E com pequeno esforço, sendo o título seu, poderá cuidar que a obra é sua. Há livros que apenas terão isso dos seus autores; alguns nem tanto.

Machado de Assis
Dom Casmurro, cap. i

Entrevista

2010-01-01T11:57:00.004-02:00

Meu número, por fim, foi chamado e, deixando Lithy na sala da espera, acompanhei um funcionário que vestia um paletó bumfreezer passando por uma sequência de salas claustrofóbicas, cada uma mais cheia que a outra de figuras de papelão recortado de tamanho natural, que ficam de pé sozinhas. Esses homens rígidos ficavam tombados pela sala, os suportes de papelão há muito rasgados. Eram todas figuras do mesmo sujeito, um jovem executivo de terno jaquetão escuro, sacudindo um molho de chaves, com um balão saindo da boca. O balão dizia: "TENHO O PODER DE CONTRATAR - VOCÊ TEM?"

Will Self
Como vivem os mortos, cap. xv

Raiva

2010-01-01T11:53:00.004-02:00

Eu existia em raiva –e a ira me despertou. Sempre fui esquentada e sempre contemporizei, de forma que forma que aquilo era bem igual à vida. A raiva se infiltrava em todas as partes de meu corpo não mais tão sutil, como um três-em-um lubrificando um motor enferrujado. Minha barriga gorda e velha gorgolejava incomodada, meus membros frouxos sacudiam com irritação, meu velho sexo cansado ficou borrachento de ressentimento, meus órgãos internos tocavam arpejos de indignação. Até partes de mim que, quando eu estava viva, estavam mortas –meu cabelo, meus dentes, minhas unhas do pé– doíam de insatisfação. Já viu uma unha do pé insatisfeita? Acho que não.

Will Self
Como vivem os mortos, cap. xiii

De passagem

2010-01-01T10:02:00.002-02:00

Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!

Mario Quintana
Poeminho do contra

Olhos de ressaca

2009-12-23T16:29:00.004-02:00

Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá idéia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros; mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me. Quantos minutos gastamos naquele jogo? Só os relógios do Céu terão marcado esse tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios. Há de dobrar o gozo aos bem-aventurados do Céu conhecer a soma dos tormentos que já terão padecido no inferno os seus inimigos; assim também a quantidade das delícias que terão gozado no Céu os seus desafetos aumentará as dores aos condenados do inferno. Este outro suplício escapou ao divino Dante; mas eu não estou aqui para emendar poetas. Estou para contar que, ao cabo de um tempo não marcado, agarrei-me definitivamente aos cabelos de Capitu, mas então com as mãos, e disse-lhe, –para dizer alguma coisa,– que era capaz de os pentear, se quisesse.

Machado de Assis
Dom Casmurro, cap. xxxii

Tempo morto

2009-12-22T09:34:00.001-02:00

O relógio de pêndulo dourado, que data do século XVII, bate as horas e as meias horas, e a sra. Daven cuida para que nunca pare. Tenho horror a relógios parados: é um pouco como se estivessem mortos. Todos os pêndulos da casa marcam a hora exata, com exceção do relógio elétrico da cozinha, que está adiantado em cinco minutos.

Georges Simenon
Ainda restam aveleiras, cap. i

Novo dia

2009-12-16T08:00:00.000-02:00

Estaria eu, naquela manhã, mais ou menos feliz do que nos outros dias? Não tenho a menor ideia, e a palavra felicidade não faz mais muito sentido para um homem de 74 anos.
     Em todo caso, a data permanece na minha memória: 15 de setembro. Uma terça-feira.
     Às 6h25, a sra. Daven, como chamo a governanta, entrou sem fazer ruído, sem mover o ar, e colocou a xícara de café sobre a mesa de cabeceira antes de se dirigir para a janela e puxar as cortinas.
     Vi logo que não havia sol, que o ar estava nublado, que talvez chovesse.
     Nós nos dissemos bom dia, simplesmente. Falamos pouco. Enquanto eu bebia um primeiro gole, ela guardou as roupas que eu tirara na noite anterior e eu, por minha vez, girei o botão do rádio para ouvir as notícias da manhã.
     São rituais. Eles se criaram pouco a pouco, e me seria bem difícil saber por que nós os seguíamos religiosamente.

Georges Simenon
Ainda restam aveleiras, parágrafo de abertura

Cidades e sonhos

2009-12-15T17:20:00.003-02:00

— É uma cidade igual a um sonho: tudo o que pode ser imaginado pode ser sonhado, mas mesmo o mais inesperado dos sonhos é um quebra-cabeça que esconde um desejo, ou então o seu oposto, um medo. As cidades, como os sonhos, são construídas por desejos e medos, ainda que o fio condutor de seu discurso seja secreto, que as suas regras sejam absurdas, as suas perspectivas enganosas, e que todas as coisas escondam um outra coisa.
     — Eu não tenho desejos nem medos –declarou o Khan–, e meus sonhos são compostos pela mente ou pelo acaso.
     — As cidades também acreditam ser obra da mente ou do acaso, mas nem um nem outro bastam para sustentar as suas muralhas. De uma cidade, não aproveitamos as suas sete ou setenta e sete maravilhas, mas a resposta que dá às nossas perguntas.
     — Ou as perguntas que nos colocamos para nos obrigar a responder, como Tebas na boca da Esfinge.

Italo Calvino
As cidades invisíveis

A vida, esse teatro

2009-12-10T07:48:00.003-02:00

Sim, Lily Bloom apreciava uma ironia –pode-se dizer que se mudou para a Inglaterra principalmente para vivenciar sua desagradável e verde ironia em primeira mão. Para representar seus conflitos internos superdramatizados em um teatro onde podia ter certeza de que a plateia ia rir gostosamente dela. O riso escondido atrás das mãos.

Will Self
Como vivem os mortos, cap. x

Língua

2009-12-09T10:02:00.002-02:00

Quando o senhor, também conhecido como deus, se apercebeu de que a adão e eva, perfeitos em tudo o que apresentavam à vista, não lhes saía uma palavra da boca nem emitiam ao menos um simples som primário que fosse, teve de ficar irritado consigo mesmo, uma vez que não havia mais ninguém no jardim do éden a quem pudesse responsabilizar pela gravíssima falta, quando os outros animais, produtos, todos eles, tal como os dois humanos, do faça-se divino, uns por meio de rugidos e mugidos, outros por roncos, chilreios, assobios e cacarejos, desfrutavam já de voz própria. Num acesso de ira, surpreendente em quem tudo poderia ter solucionado com outro rápido fiat, correu para o casal e, um após outro, sem contemplações, sem meias-medidas, enfiou-lhes a língua pela garganta abaixo.

José Saramago
Caim, parágrafo de abertura

Reuniões

2009-12-07T09:29:00.001-02:00

[...] embora tenha ficado surpresa com a ausência do sr. e da sra. Elvers. Decerto os dois tiveram alguma reunião importante –eram esse tipo de pessoas. Reuniões para eles eram assunto de luxo. A tal ponto que, se na hora do chá lhes perguntassem se queriam uma fatia de bolo, respondiam: "Não, obrigado, tive uma reunião importante na hora do almoço". Os dois estavam ficando gordos de tanta reunião importante [...]

Will Self
Como vivem os mortos, cap. ix

Traduzir

2009-12-05T12:12:00.002-02:00

Traduzir é sempre uma traição e, como observa um certo autor Ming, será, no melhor dos casos, o avesso de um brocado –todos os fios estão ali, presentes, mas não a sutileza da cor ou do desenho.

Kakuzo Okakura
O livro do chá, cap. iii

Editor

2009-11-30T09:34:00.003-02:00

Formei-me em Letras e na bebida busco esquecer. Mas só bebo nos fins de semana. De segunda a sexta trabalho numa editora, onde uma das minhas funções é examinar os originais que chegam pelo correio, entram pelas janelas, caem do teto, brotam do chão ou são atirados na minha mesa pelo Marcito, dono da editora, com a frase “Vê se isso presta”. A enxurrada de autores querendo ser publicados começou depois que um livrinho nosso chamado Astrologia e Amor — Um Guia Sideral para Namorados fez tanto sucesso que permitiu ao Marcito comprar duas motos novas para sua coleção. De repente nos descobriram, e os originais não param mais de chegar. Eu os examino e decido seu futuro. Nas segundas-feiras estou sempre de ressaca, e os originais que chegam vão direto das minhas mãos trêmulas para o lixo. E nas segundas-feiras minhas cartas de rejeição são ferozes. Recomendo ao autor que não apenas nunca mais nos mande originais como nunca mais escreva uma linha, uma palavra, um recibo. Se Guerra e Paz caísse na minha mesa numa segunda-feira, eu mandaria seu autor plantar cebolas. Cervantes? Desista, hombre. Flaubert? Proust? Não me façam rir. Graham Greene? Tente farmácia. Nem le Carré escaparia. Certa vez recomendei a uma mulher chamada Corina que se ocupasse de afazeres domésticos e poupasse o mundo da sua óbvia demência, a de pensar que era poeta. Um dia ela entrou na minha sala brandindo o livro rejeitado que publicara por outra editora e o atirou na minha cabeça. Quando me perguntam a origem da pequena cicatriz que tenho sobre o olho esquerdo, respondo:
— Poesia.

Luis Fernando Verissimo
Os espiões, parágrafo de abertura

Monção

2009-11-03T21:12:00.001-02:00

Telefones emitiam um metralhar mortal, televisões se tornavam uma imagem da chuva. E nessa estação molhada, diareeica, flutuava o sentimento, solto e leve, da vida como uma coisa comovente, dissipada, fria e solitária, não alguma coisa que se pudesse captar.

Kiran Desai
O legado da perda, cap. xvii

Ao menos

2009-10-23T07:00:00.000-02:00

Se não formos capazes de viver inteiramente como pessoas, ao menos, façamos tudo para não viver inteiramente como animais.

José Saramago
Ensaio sobre a cegueira

Amor silencioso

2009-10-22T07:00:00.000-02:00

[...], porque existem muitas maneiras de amar, não só o jeito que se vê no cinema, que é o único que você conhece. Você é uma menina muito boba. O maior amor é o amor que nunca se mostra.

Kiran Desai
O legado da perda, cap. xvi

A casa nas montanhas

2009-10-21T09:10:00.001-02:00

Sentira que estava entrando mais numa sensibilidade do que numa casa. O piso era escuro, quase negro, de tábuas largas; o teto parecia a caixa torácica de uma baleia, marcas de machado ainda na madeira. A lareira feita de seixos de rio prateados cintilava como areia. Luxuriantes samambaias brotavam das janelas, rígidos debruns de folhagens lanudos de esporos, curvos nódulos felpudos cor de bronze. Ele entendeu que ali tomaria consciência de profundidade, largura, altura e de uma dimensão mais fugidia. Lá fora, pássaros de colorido apaixonado voejavam e trinavam, e o Himalaia subia, camada sobre camada, até aqueles picos fulgurantes que provavam que o homem era tão pequeno que fazia sentido desistir de tudo, tudo esvaziar.

Kiran Desai
O legado da perda, cap. vi

Conclusões

2009-10-13T19:55:00.004-03:00

Suponho que já escrevi meus melhores livros. Isso me dá uma espécie de tranquila satisfação e serenidade. No entanto, não acho que tenha escrito tudo. De algum modo, sinto a juventude mais próxima de mim hoje do que quando era um homem jovem. Não considero mais a felicidade inatingível, como eu acreditava tempos atrás. Agora sei que pode acontecer a qualquer momento, mas nunca se deve procurá-la. Quanto ao fracasso e à fama, me parecem totalmente irrelevantes e não me preocupam. Agora o que procuro é a paz, o prazer do pensamento e da amizade. E, ainda que pareça demasiado ambicioso, a sensação de amar e ser amado.

Jorge Luis Borges
Ensaio autobiográfico, parágrafo final

Pluma de neve

2009-10-05T07:00:00.000-03:00

Durante todo o dia as cores tinham sido como a do anoitecer, neblina deslizando como uma criatura de água pelos grandes flancos de montanhas tomadas por sombras e profundidades oceânicas. Brevemente visível acima do vapor, o Kanchenjunga era um pico distante talhado em gelo, absorvendo o resto da luz, no topo uma pluma de neve soprada alto pelas tormentas.

Kiran Desai
O legado da perda, parágrafo de abertura

Passado e futuro

2009-10-04T07:00:00.001-03:00

[...] Os futuros não realizados são apenas ramos do passado: ramos secos.
     — Você viaja para reviver o seu passado? –era, a esta altura a pergunta do Khan, que podia ser formulada da seguinte maneira:– Você viaja para reencontrar o seu futuro?
     E a resposta de Marco:
     — Os outros lugares são espelhos em negativo. O viajante reconhece o pouco que é seu descobrindo o muito que não teve e o que não terá.

Italo Calvino
As cidades invisíveis

Sinfonia

2009-10-03T07:00:00.000-03:00

[...] a vida é uma orquestra que sempre está tocando, afinada,, desafinada, um paquete Titanic que sempre se afunda e sempre volta à superfície [...]

José Saramago
As intermitências da morte, cap. xiii

Soberana morte

2009-10-02T07:00:00.000-03:00

[...] a morte que se está levantando agora é uma imperatriz. Não deveria estar nessa gelada sala subterrânea, como se fosse uma enterrada viva, mas sim no cima da mais alta montanha presidindo aos destinos do mundo, olhando com benevolência o rebanho humano, vendo como ele se move e agita em todas as direções sem perceber que todas elas vão dar ao mesmo destino, que um passo atrás os aproximará tanto da morte como um passo em frente, que tudo é igual a tudo porque tudo terá esse único fim, esse em que uma parte de ti sempre terá de pensar e que é a marca escura da tua irremediável humanidade.

José Saramago
As intermitências da morte, cap. xii

Fotografia

2009-09-29T07:00:00.001-03:00

Havia duas fotografias na parede: uma dele mesmo com a mulher no dia do casamento, uma de [seu filho] Biju vestido para ir embora de casa. Eram fotografias de gente pobre, dos que não podem desperdiçar uma foto, pois enquanto no mundo inteiro as pessoas posavam com um abandono nunca antes experimentado pela espécie humana, aqui eles ainda ficavam duros como se fosse para um raio X.

Kiran Desai
O legado da perda, cap. ii

Doação

2009-09-27T07:00:00.001-03:00

[...] o prazer não é algo que se tome ou que se dê. Ele é um jeito de dar-se e de pedir ao outro a doação de si. Nós nos doamos inteiramente um ao outro.

André Gorz
Carta a D.

Revelação

2009-09-26T07:00:00.000-03:00

Aconteceu então o que não consigo esquecer nem comunicar. Aconteceu a união com a divindade, com o universo (não sei se essas palavras diferem). O êxtase não repete seus símbolos; existem quem tenha visto Deus num clarão, existe quem o tenha percebido numa espada ou nos círculos de uma rosa. Eu vi uma Roda altíssima, que não estava diante de meus olhos, nem atrás, nem de lado, mas em toda parte, ao mesmo tempo. Essa Roda era feita de água, mas ambém de fogo, e era (embora se visse a borda) infinita. Entretecidas, formavam-na todas as coisas que serão, que são e que foram, e eu era um daqueles fios daquela trama total, e Pedro de Alvarado, que me torturou, era outro. Ali estavam as causas e os efeitos e me bastava ver aquela Roda para tudo entender, infindavelmente. Ó felicidade de entender, maior que a de imaginar ou a de sentir! Vi o universo e vi os desígnios íntimos do universo. Vi as origens que o Livro do Comum narra. Vi as montanhas que surgiram da água, vi os primeiros homens de pau, vi as barricas que se voltaram contra os homens, vi os cães que lhes destroçavam o rosto. Vi o deus sem rosto que existe atrás dos deuses. Vi infinitos processos que constituíam uma única felicidade e, entendendo tudo, consegui entender também a escrita do tigre.

Jorge Luis Borges
A escrita do deus, em O aleph

Famílias

2009-09-25T07:00:00.003-03:00

Todas as famílias felizes se parecem, cada família infeliz é infeliz à sua maneira.
Tudo era confusão na casa dos Oblónski. A esposa ficara sabendo que o marido mantinha um caso com a ex-governanta francesa e lhe comunicara que não podia viver com ele sob o mesmo teto. Essa situação já durava três dias e era um tormento para os cônjuges, para todos os familiares e para os criados. Todos, familiares e criados, achavam que não fazia sentido morarem os dois juntos e que pessoas reunidas por acaso em qualquer hospedaria estariam mais ligadas entre si do que eles, os familiares e os criados dos Oblónski. A esposa não saía de seus aposentos, o marido não parava em casa havia três dias. A s crianças corriam por toda a casa, como que perdidas; a preceptora inglesa se desentendera com a governanta e escrevera um bilhete para uma colega, pedindo que procurasse um outro emprego para ela; o cozinheiro abandonara a casa no dia anterior, na hora do jantar; a ajudante de cozinha e o cocheiro haviam pedido as contas.

Liev Tolstói
Anna Karenina, parágrafo de abertura

Viajar?

2009-09-24T07:00:00.001-03:00

— Os outros embaixadores me advertem a respeito de carestias, concussões, conjuras; ou então me assinalam minas de turquesa novamente descobertas, preços vantajosos nas peles de marta, propostas de fornecimento de lâminas adamascadas. E você? –o grande Khan perguntou a Polo.– Retornou de países igualmente distantes e tudo que tem a dizer são os pensamentos que ocorrem a quem toma a brisa noturna na porta de casa. Para que serve, então, viajar tanto?
— É noite, estamos sentados nas escadarias de seu palácio, inspire um pouco de vento –respondeu Marco Polo.– Qualquer país que as minhas palavras evoquem será visto de um observatório como o seu, ainda que no lugar do palácio real exista uma aldeia de palafitas e a brisa traga um odor de estuário lamacento.

Italo Calvino
As cidades invisíveis

Esqueleto

2009-09-23T07:00:00.002-03:00

Realmente, não há nada no mundo mais nu que um esqueleto. Em vida, anda duplamente vestido, primeiro com a carne com que se tapa, depois, se não as tirou para banhar-se ou para atividades mais deleitosas, pelas roupas com que a dita carne gosta de cobrir-se.

José Saramago
As intermitências da morte, cap. xi

Conversa de pássaros

2009-09-22T13:00:00.001-03:00

No cinza trêmulo de uma aurora primaveril, quando os pássaros murmuram entre as árvores numa cadência misteriosa –você já notou que um está falando ao outro a respeito das flores?

Kakuzo Okakura
O livro do chá, cap. vi

Sucesso?

2009-09-14T15:11:00.000-03:00

Ele é bem-sucedido –não gostamos disso. Afinal, qualquer um pode ser um sucesso, mas é preciso muito colhão para ser um fracasso.

Will Self
Como vivem os mortos, cap. ii

Morrer

2009-09-08T19:23:00.001-03:00

[...] porque morrer é, afinal de contas, o que há de mais normal e corrente na vida, fato de pura rotina, episódio da interminável herança de pais a filhos, pelo menos desde Adão e Eva [...]

José Saramago
As intermitências da morte, cap. ix

O espiritual e a tecnologia

2009-09-02T10:00:00.000-03:00

[...] o ódio deles à tecnologia e o ato de fugir dela são autodestrutivos e autocontraditórios. O Buda, a Divindade, repousa com a mesma tranquilidade nos circuitos de um computador ou nas engrenagens de uma caixa de transmissão quanto no topo de uma montanha ou nas pétalas de uma flor. Pensar o contrário disso é aviltar o Buda –ou seja, aviltar a si mesmo.

Robert M. Pirsig
O zen e a arte da manutenção de motocicletas, cap. i

Sim, ovo...

2009-09-01T11:27:00.000-03:00

Dizem que a única coisa melhor do que ovo frito é sexo. A comparação é difícil. Não existe nada no sexo comparável a uma gema deixada intacta em cima do arroz depois que a clara foi comida, esperando o momento de prazer supremo quando o garfo romperá a fina membrana que a separa do êxtase e ela se desmanchará, sim, se desmanchará, e o líquido quente e viscoso escorrerá e se espalhará pelo arroz como as gazelas douradas entre os lírios de Gileade nos cantares de Salomão, sim, e você levará o arroz à boca e o saboreará até o último grão molhado, sim, e depois ainda limpará o prato com pão. Ou existe e eu é que tenho andado na turma errada.

Luis Fernando Verissimo
Ovo, em A mesa voadora

Moto

2009-08-31T19:34:00.001-03:00

Viajando de motocicleta, vemos as coisas de um jeito completamente diferente. Num carro, você está sempre dentro de um compartimento e, por estar habituado a isso, simplesmente não percebe que o que vê pelas janelas do carro é só uma outra versão da televisão. Você é um observador passivo e tudo passa tediosamente à sua frente, enquadrado por uma moldura.
Numa moto, não há moldura. Você entra em contato direto com tudo à sua volta. Está dentro da paisagem, não apenas contemplando-a, e essa sensação de presença é incrível. O concreto que passa voando dez centímetros abaixo dos seus pés é real, é o mesmo chão no qual você pisa, está ali, passando numa velocidade tal qual é impossível focalizá-lo com o olhar; mas, quando quiser, você pode baixar o pé e tocá-lo, e a coisa toda, a experiência como um todo, nunca se afasta da consciência imediata.

Robert M. Pirsig
O zen e a arte da manutenção de motocicletas, cap. i

Rótulos

2009-08-26T12:17:00.000-03:00

[...] parece que não vês que as palavras são rótulos que se pegam às cousas, não são as cousas, nunca saberás como são as cousas, nem sequer que nomes são na realidade os seus, porque os nomes que lhes deste não são mais do que isso, os nomes que lhes deste.

José Saramago
As intermitências da morte, cap. vi

Ninguém morreu

2009-08-25T08:53:00.002-03:00

No dia seguinte, ninguém morreu. O fato, por absolutamente contrário às normas da vida, causou nos espíritos uma perturbação enorme, efeito em todos os aspectos justificado, basta que nos lembremos de que não havia notícia nos quarenta volumes da história universal, nem ao menos um caso para amostra, de ter alguma vez ocorrido fenômeno semelhante, passar-se um dia completo, com todas as suas pródigas vinte e quatro horas, contadas entre diurnas e noturnas, matutinas e vespertinas, sem que tivesse sucedido um falecimento por doença, uma queda mortal, um suicídio levado a bom fim, nada de nada, pela palavra nada.

José Saramago
As intermitências da morte, parágrafo de abertura

Vida difícil

2009-08-17T20:46:00.004-03:00

— O exercício que professo –respondeu Dom Quixote– não me deixa jornadear de outra maneira. O bom passadio, o regalo e o descanso inventaram-se para os cortesãos mimosos; mas o trabalho, o desassossego e as armas fizeram-se para aqueles que o mundo chama cavaleiros andantes, dos quais eu, ainda que indigno sou um, e o mínimo de todos.

Miguel de Cervantes
Dom Quixote, livro i, cap. xii

Chá?, iii

2009-07-25T07:00:00.001-03:00

O ritual do chá, essa recondução exata dos mesmos gestos e da mesma degustação, esse acesso a sensações simples, autênticas e requintadas, essa licença dada a cada um, a baixo custo, de se tornar um aristocrata do gosto, porque o chá é a bebida tanto dos ricos como dos pobres, o ritual do chá, portanto, tem essa virtude extraordinária de introduzir no absurdo de nossas vidas uma brecha de harmonia serena. [...] Faz-se o silêncio, ouve-se o vento que sopra lá fora, as folhas de outono sussurram e voam, o gato dorme sob uma luz quente. E, em cada gole, se sublima o tempo.

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, cap. xi

Chá?, ii

2009-07-24T07:00:00.001-03:00

Quando se torna ritual, o chá constitui o cerne da aptidão para ver a grandeza das pequenas coisas. Onde se encontra a beleza? Nas grandes coisas que, como as outras, estão condenadas a morrer, ou nas pequenas coisas que, sem nada pretender, sabem incrustar no instante uma preciosa pedrinha de infinito?

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, cap. xi

Chá?

2009-07-23T19:01:00.004-03:00

[...] Esses instantes em que se revela a trama da nossa existência, pela força de um ritual que reconduziremos com mais prazer ainda por tê-lo infringido, são parênteses mágicos que deixam o coração à beira da alma, porque, fugaz mas intensamente, um pouco de eternidade veio de repente fecundar o tempo. Lá fora o mundo ruge ou dorme, as guerras se inflamam, os homens vivem e morrem, as nações perecem outras surgem e breve serão tragadas, e em todo esse barulho e em todo esse furor, nessas erupções e nessas ressacas –enquanto o mundo vai, se inflama, se dilacera e renasce–, agita-se a vida humana.
Então, bebamos uma xícara de chá.

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, cap. xi

Babette

2009-07-14T10:17:00.002-03:00

Babette chegara exaurida e com olhar esgazeado, como um animal sendo caçado, mas em seu novo ambiente de cordialidade logo adquiriu a aparência de uma criada confiável e respeitável. Antes, parecera uma mendiga; agora, mostrava-se uma conquistadora. As feições serenas e o olhar firme tinham qualidade magnéticas; sob seus olhos, as coisas se moviam, sem fazer ruído, para o lugar apropriado.

Karen Blixen
A festa de Babette, em Anedotas do Destino

Sinais

2009-07-11T18:57:00.004-03:00

Não é verdade que o céu seja indiferente às nossas preocupações e anseios. O céu está constantemente a enviar-nos sinais, avisos, e se não dizemos bons conselhos é porque a experiência de um lado e do outro, isto é, a dele e a nossa, já demonstrou que não vale a pena esforçar a memória, que todos a temos mais ou menos fraca. Sinais e avisos são fáceis de interpretar de estivermos de olhos atentos [...].

José Saramago
A viagem do elefante, cap. v

Seria fácil

2009-07-10T11:56:00.002-03:00

"A minha empreitada não é difícil, no essencial", leio noutro local da carta. "Bastar-me-ia ser imortal para levá-la a cabo."

Jorge Luis Borges
Pierre Menard, autor do Quixote, em Ficções

À espreita

2009-07-06T10:41:00.005-03:00

Ai, ai, ai, pensei, será que isso quer dizer que é assim que temos de viver a vida? Sempre em equilíbrio entre a beleza e a morte, o movimento e seu desaparecimento?
Estar vivo talvez seja isto: espreitar os momentos que morrem.

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, diário do movimento do mundo nr. 7

Formalidades

2009-07-03T07:00:00.000-03:00

Por que, no Ocidente, a polidez é considerada com suspeita? Por que a cortesia nos parece uma distância (se não uma fuga) ou uma hipocrisia? Por que uma relação "informal" (como se diz aqui com gulodice) é mais desejável do que uma relação codificada?

Roland Barthes
Mesuras, em O império dos signos

Espada contra pena

2009-07-01T20:24:00.004-03:00

Arrasado o jardim, profanados os cálices e as aras, os hunos entraram a cavalo na biblioteca monástica e rasgaram os livros incompreensíveis e os vituperaram e queimaram, temerosos talvez de que as letras encobrissem blasfêmias contra o deus deles, que era uma cimitarra de ferro.

Jorge Luis Borges
Os teólogos, em O aleph

Acaso?

2009-06-29T07:00:00.000-03:00

— Acerta o alvo, mas sempre por acaso.
     — Por acaso? Se não erro uma flecha sequer!
     — Mesmo que acertasse cem flechas, seria sempre por acaso!
     — Então o que não é por acaso? Quem obtém êxito a não ser por acaso?

Italo Calvino
O cavaleiro inexistente, cap. vi

Haicai

2009-06-27T11:19:00.000-03:00

Você tem o direito, diz o haicai, de ser fútil, curto, comum; encerre o que você vê, o que sente, num escasso horizonte de palavras, e isso será interessante; você tem o direito de fundar pessoalmente (e a partir de você mesmo) sua própria notabilidade; sua frase, qualquer que seja, enunciará uma lição, liberará um símbolo, você será profundo; com pouca despesa, sua escrita será plena.

Roland Barthes
O arrombamento do sentido, em O império dos signos

A riqueza do artista

2009-06-24T07:00:00.000-03:00

"Pobre?", disse Babette. Sorriu para si mesma ao ouvir isso. "Não, nunca vou ser pobre. Já lhes disse que sou uma grande artista. Uma grande artista, madames, nunca é pobre. Temos algo, madames, a respeito do qual as outras pessoas não fazem a menor ideia."

Karen Blixen,
A festa de Babette, em Anedotas do destino

Fora do tempo

2009-06-23T07:00:00.000-03:00

Diante dos olhos da minha memória, em cima da escrivaninha de Mademoiselle, minha professora até a classe dos maiores, a do sr. Servant, se materializa a pequena bola de vidro. Quando nos comportávamos bem, tínhamos o direito de virá-la e segurá-la na palma da mão, até a queda do último floco ao pé da Torre Eiffel cromada. Eu não tinha sete anos e já sabia que a lenta melopeia das pequenas partículas algodoadas prefigura o que ressente o coração durante uma grande alegria. A duração desacelera e dilata, o balé se eterniza na ausência de choques e, quando o último floco pousa, sabemos que vivemos esse fora-do-tempo que é a marca das grandes iluminações. Em criança, volta e meia eu me perguntava se me seria dado viver instantes semelhantes mantendo-me no centro do lento e majestoso balé dos flocos, quando era arrancada do sombrio frenesi do tempo.

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, Chuva de Verão, cap. iii

Assim nasce uma história

2009-06-22T07:00:00.000-03:00

No céu avistava-se a lua cheia, as grandes ondas cinzentas vinham umas atrás das outras e tudo ao meu redor parecia compactuar para manter um segredo. Olhei tudo e senti que estava prestes a ouvir, a escrever uma linda história.

Karen Blixen
O mergulhador, em Anedotas do destino

A elegância do ouriço

2009-06-20T15:20:00.004-03:00

A sra. Michel tem a elegância do ouriço: por fora, é crivada de espinhos, uma verdadeira fortaleza, mas tenho a intuição de que dentro é tão simplesmente requintada quanto os ouriços, que são uns bichinhos falsamente indolentes, ferozmente solitários e terrivelmente elegantes.

Muriel Barbery
A elegância do ouriço, pensamento profundo nr. 9

O castelo branco

2009-05-10T12:38:00.007-03:00

E finalmente chegamos a um ponto de onde se via o castelo. Erguia-se no alto de um morro bem elevado; a luz enviesada do sol poente tingia de um vermelho desbotado os estandartes hasteados nas suas torres. E era branco, imaculado e belo. E não sei por quê me ocorreu que só em sonho se poderia imaginar uma coisa tão linda e inacessível.

Orhan Pamuk
O castelo branco, cap. x

Vida

2009-04-25T20:08:00.001-03:00

A pessoa precisa amar a vida que escolheu a ponto de acabar se apropriando dela; e eu amo a minha vida.

Orhan Pamuk
O castelo branco, cap. v

Mau caráter

2009-04-15T07:00:00.001-03:00

Délio era tão mau caráter que enternecia as pessoas. Diziam "Flor de cafajeste" como se dissessem "Figuraça". E brincavam com ele:
— Délio, é verdade que você venderia a própria mãe?
— O que é isso — dizia o Délio, com modéstia.

Luis Fernando Verissimo
Pijamas de seda, em Comédias da vida privada

Utilidade e inutilidade das letras

2009-04-14T07:00:00.000-03:00

O fato é que sou único. Não me interessa o que um homem possa transmitir aos demais; como o filósofo, penso que nada é comunicável pela arte da escrita. As minúcias desagradáveis e banais não têm cabida em meu espírito, que está preparado para o grande; jamais retive a diferença entre uma letra e outra. Certa impaciência generosa não permitiu que eu aprendesse a ler. Às vezes lamento, porque os dias e as noites são compridos.

Jorge Luis Borges
A casa de Astérion, em O aleph

Jovens

2009-04-13T07:00:00.001-03:00

É claro que [eu] era um rapaz presunçoso: tendo devorado quase tudo que fora produzido antes do seu tempo, sentia certo desdém por aquilo; não tinha dúvida de que teria feito melhor; não havia quem lhe chegasse aos pés; sabia que era mais inteligente e imaginativo que qualquer outra pessoa. Em suma, era um jovem igual a todos os demais.

Orham Pamuk
O castelo branco, cap. i